El alba está como siempre: desolada, olvidada, vacía; el sueño me ha traicionado, se ha largado con la cordura. Busco un trozo de papel pintado con alguna poesía, y encuentro incoherentes letras que no dicen nada. La madrugada está como siempre: conmigo, los perros y la nada; soy un vagabundo de los días, que se pierde en ellos.